citat: поэзия

Дмитрий Быков

Из тучи, словно из тюрьмы,
слетает снег.
Он валит так, как валим мы -
который век?

Мы завалили все пути
и все умы.
Не разобрать, не разгрести -
повсюду мы.

Перевернули кверху дном
небесный скит.
Снег валит ночью, валит днём.
Москва стоит.

Буксуют белые стада
ночных авто.
Не успевает никуда
уже никто.

Под белой шапкой неживой -
родимый край.
Куда ты валишь, Боже мой?
ведь здесь не рай.

Куда ты валишься, поток
сухой воды?
Из новостей у нас, браток, -
одни суды.

Не покрывай родной простор,
назад стремись!
Тут если кто ещё не вор,
то экстремист.

Над каждым - чаемая жуть,
незримый грех,
И чтоб согласие вернуть,
посадят всех.

Но валит снежная крупа,
давя, слепя…
Ползёт недвижная толпа,
кляня себя.

У всех сосульки на усах,
как у моржей…
Должно быть, там, на небесах
ещё хужей…

Темно с утра, темно с шести,
темно уму…
Здесь ничего не разгрести
и никому.

Такой сезон у всей страны,
у всех элит.
Осталось только ждать весны.
Или валить.

Д.Быков

Осенний вечер в скромном городке,
гордящимся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах всё, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в тёмный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнаёт о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.

Бродский

Роберт Бёрнс
НИЧЕГО (отрывки)

С приветом я к вам посылаю
Пегаса - конька своего.
Спросите, чего я желаю,
И я вам скажу: Ничего!

Простите беспечность поэта.
Дышу я - и только всего.
А шум деловитого света
Не стоит подчас ничего.

Процентщика мучат тревоги.
Червонец - его божество.
Но вот подведет он итоги -
И что же найдет? Ничего.

Отвешивать должен поклоны
Вельможа-старик для того,
Чтоб графской добиться короны,
А что ему в ней? Ничего…

Влюбленному жизни дороже
На свете одно существо.
Но вот он женился - и что же
Нашёл под тряпьем? Ничего.

Рифмует поэт беспокойный
И верит: его мастерство
Торжественных лавров достойно.
А что его ждет? Ничего.

Храбрится буян, угрожая,
Но тщетно его хвастовство,
И, кроме свирепого лая,
Не жди от него ничего.
…
Прощайте! У бурного моря
Я жду корабля своего.
И, если погибну я вскоре,
Что вам эта смерть? Ничего…

Бёрнс