citat: Дмитрий Быков

Музыка, складывай ноты, захлопывай папку,
Прячь свою скрипку, в прихожей разыскивай шляпку.
Ветер по лужам бежит и апрельскую крутит
Пыль по асфальту подсохшему. Счастья не будет.

Счастья не будет. Винить никого не пристало.
Влажная глина застыла и формою стала,
Стебель твердеет, стволом становясь лучевидным.
Нам ли с тобой ужасаться вещам очевидным?

Будет тревожно, восторженно, сладко, свободно,
Будет томительно, радостно - всё, что угодно:
Счастья не будет. Оставь ожиданья подросткам,
Нынешний возраст подобен гаданию с воском:

Жаркий, в воде застывает, и плачет гадалка.
Миг между жизнью и смертью - умрёшь, и не жалко -
Больше не будет единственным нашим соблазном.
Сделался разум стоглазым. Беда несогласным:

Будут метаться, за грань порываться без толку -
Жизнь наша будет подглядывать в каждую щёлку.
Воск затвердел, не давая прямого ответа.
Счастья не будет. Да, может, и к лучшему это.

Вольному воля. Один предаётся восторгам
Эроса; кто-то политикой, кто-то Востоком
Тщится заполнить пустоты. Никто не осудит.
Мы-то с тобой уже знаем, что счастья не будет.

Век наш вошёл в колею, равнодушный к расчётам.
Мы-то не станем просить послаблений, - а что там
Бьётся, трепещет, не зная, не видя предела, -
Страх ли, надежда ли, - наше интимное дело.

Щебень щебечет, и чавкает грязь под стопою.
Чёт или нечет - не нам обижаться с тобою.
Жёлтый трамвай дребезжанием улицу будит.
Пахнет весной, моё солнышко. Счастья не будет.

Д Быков

Дмитрий Быков

Из тучи, словно из тюрьмы,
слетает снег.
Он валит так, как валим мы -
который век?

Мы завалили все пути
и все умы.
Не разобрать, не разгрести -
повсюду мы.

Перевернули кверху дном
небесный скит.
Снег валит ночью, валит днём.
Москва стоит.

Буксуют белые стада
ночных авто.
Не успевает никуда
уже никто.

Под белой шапкой неживой -
родимый край.
Куда ты валишь, Боже мой?
ведь здесь не рай.

Куда ты валишься, поток
сухой воды?
Из новостей у нас, браток, -
одни суды.

Не покрывай родной простор,
назад стремись!
Тут если кто ещё не вор,
то экстремист.

Над каждым - чаемая жуть,
незримый грех,
И чтоб согласие вернуть,
посадят всех.

Но валит снежная крупа,
давя, слепя…
Ползёт недвижная толпа,
кляня себя.

У всех сосульки на усах,
как у моржей…
Должно быть, там, на небесах
ещё хужей…

Темно с утра, темно с шести,
темно уму…
Здесь ничего не разгрести
и никому.

Такой сезон у всей страны,
у всех элит.
Осталось только ждать весны.
Или валить.

Д.Быков